Круглый стол. Углы это только те кто за ним сидят - это мы. Быть рупором, быть в пору времени, не писать стихи и прозу - быть ими, проникновенным и нас проймет, простым и нищим, но с внутренним огнём интеллекта. Стать паром из котлов поруганным из купе наглыми созерцателями, быть параноиком с колкой болью в абсолюте сердца своего, быть пронзительным криком, криком утраченного..
Порицанием, прощением, просьбой, быть просто так - первым источником, прорубью в пустошь, в бездну - прозрением глаз, опорою слепцу, быть переступником границ и граней, преступником для самозабвения, перцем на мнимую сладость, быть правым комкая ложь..
Быть прослойкой добросовестного.. Не пройденной, а следующей ступенью, проговоренным впервые словом, приговоренным к исполнению.
Приговоренным к наказанию и испытанию.. быть унисоном всех настроений, камерой свободомыслия, палачом на недостатки, быть вынесенным на рассмотрение, быть один раз, гореть..
Каждый из нас мечтает встать, выйти и пойти покурить незаметно, мы вертим слева на право ручки, перья, эмоции. Это тем кто любит примерять шкуры, перевоплощаться, играть на выдохе до последнего, искать свое место, ждать определения, это всё вам, творцы!
Это наш больной эксперимент с окисью, кальян в припадках истерии на одного: всего на то время, пока остальные читают замысловатость здешних строк. Мы та поза, в которой не кланяемся и не молимся, в которой не спим, но и вряд ли бодрствуем, в которой мы совершаем ритуал написания, обряд самоосмысления себя и извечного переосмысления бытия. Двери открыты, клятва дана...