Всё смешалось в доме Облонских. В месиво превратилось. Кругом одна сплошная мерзость и серость. Оглядываешься и хочется то ли плюнуть, то ли двинуть. А я тупо улыбаюсь, глядя на зайчиков двух видов : эксгибиционистов и вуайеристов. Первые что-то показывают, вторые подглядывают за первыми. А со стороны и на себя гадко смотреть. Достойный член общества, что тут говорить.

     Умный умничать не будет,
     Он и так умен.
     А дурак стремится людям
     Показать, что умный он.

     Дураку живется тяжко,
     У него на сердце мрак.
     Как дурачиться бедняжке,
     Если он и так дурак?©

Нет сил дальше развиваться, когда не видишь ориентиры. Нет желания что-то делать, ведь никто это искренне не оценит. Не оценит, ибо те, кто способны оценить чувствуют то же, что и я. А внутренний стержень поистёрся. Заменить бы его, а?

     Из него вышел Моцарт -
     И ушел в неизвестном направлении.
     Из него вышел Пушкин -
     И ушел в неизвестном направлении.

     Сколько из него вышло великих людей!
     И все ушли в неизвестном направлении...©

Впрочем, нет ни малейшего сомнения, что когда-нибудь всё таки будет хорошо. Вот только это когда-нибудь всё отодвигается, а что есть "всё" и что такое "хорошо" уже смутно понимается. А страх остается. С каждым днём он всё растёт и растёт.

     Нет у нас ни покоя, ни сна:
     Все боимся, боимся чего-то.
     То боимся, что будет война,
     То боимся, что снимут с работы,

     То, боимся, что скажет сосед,
     То дрожим, от ревизии кроясь...
     Трудно жить не за страх, а за совесть:
     Страху много, а совести нет.  ©

А жить то когда, а?! Может, всё потому, что  культура общества, или самой его клоаки, в которой я каким-то образом оказался, чужда мне, а по сути низка и похабна? Ну не укладывается у меня эти символы в голове, и всё тут.  А может я несчастлив? Мало того, что не хочу то, что делаю, но еще и не делаю, что хочу. Учеба, работа, и т.д. и т.п. Не приносит это всё удовольствия, нет никакого "восторга поэзии". Проза жизни. Черт бы её дал. И с ней не так, а без неё ой как не просто.

     Пусть иные становятся в позу,
     Это тяжкое бремя неся, -
     Проза жизни- прекрасная проза,
     От нее оторваться нельзя.

     Хоть приносит она огорчения
     И исход ее предрешен -
     Лишь в бездарном произведении
     Все кончается хорошо.©

Все люди что-то не могут. Кто-то ушами шевелить, кто-то в помещении в шапке сидеть. Вот и я могу что-то не мочь. Уйдите со своей постмодернистской недомаралью, пожалуйста. Не могу как Мюнхгаузен вытягивать себя за волосы из болота. И близких тоже изменить не могу. Не могу и всё тут. Кто виноват и что делать? Когда же ко мне приедет этот чертов ревизор? Мне нужны п**дюли.

     У лошади в шпоре
     Рождается истина.
     У лошади в шоре
     Рождается истина.

     Но самая главная
     Истина та,
     Что лошадь рождает
     При виде кнута.©


_{© - Ф. Кривин}