Все было когда-то давно. Было сердце такое теплое и нежное...

Прости за все. За звонки «не во время», за желание постоянности(которая к нам так и не пришла), за поздние поцелуи, за страсть мою.. Прошу прощения за Любовь, которую дарю, за тепло, которое отбираю, за ноты пропетые, за листы старые, исписанные кровью. За уходы мои постоянные, за крышу, которая в ремонте нуждается, за просто то, что я у тебя есть и тебе трудно бывает со мной.. Прости. Распускаются бутоны белые, наше сердце горелое никогда не познает ладоней сжатых, чувства родного обьятия и бытия. Жаль, что у людей все так. Бестолковщина.

Хочется кричать, но крик услышит только Она. Она одна понимает, в ней те же эмоции, они так же возвращяются и жрут её по ночам, Она пишет мыслями ему письма, а я много думаю о поворотах судьбы и как "было бы...". Она все видит и чувствует, её руки дрожат, когда Она остается одна, сердце сьеживается от одиновества. По разным углам, эстафета в руки. Её романтика останется с ней Навечно. Моя беспечность улетела вместе с самолетом Рига-Лондон.
Иногда бывает так по-девичьи страшно. Задули северные ветра, скоро придет Золотая Осень.
Родная Осень.