Пятница. Вечер. Ты сидишь за небольшим деревянным столиком одного из тысячи подобных кричащих испанских баров, пьёшь дурной виски с, кажется, прокисшим молоком и споришь. Тебя уже перестал раздражать этот нескончаемый шум, и даже клубы табачного дыма, проедающие тебя насквозь. Другое дело, что тебе порядочно надоел этот изрядно подвыпивший хозяин мясной лавки, стоящей, недалеко отсюда, который пытается выволить на тебя всю свою тысячу несчастий, начиная с беременной кошки, заканчивая хромой дочерью, или... кажется, беременной была дочка?
"Нет, всё, баста, пора заканчивать" - пронеслось в голове. И, пусть, немного хамовато прервав нескончаемую эпопею напастей бедного старика, ты швырнул стул, и двинулся к выходу.
Стояла жаркая ветреная ночь. Толпы гуляющей молодёжи. Все улицы заставлены столиками. Запахи кофе, сигар и рома уже давно сплелись в один голос, и утратили былую чистоту. Гул, смешивается с шумом волн.
"Главное, никого не встретить" - было, пожалуй, единственное из реалистичных желаний на сегодня(оставим все эти несбыточные "забыться" или "исчезнуть из этого проклятого места"), впрочем, и оно было трудно осуществимым. При всём желании, трудно найти в небольшом приморском городке место, где тебя, пусть не так давно тут проживающего, никто бы не знал.
Выходишь на пустынную из-за ветров набережную и слышишь музыку, раздающуюся из ресторанчика неподалёку. Пожалуй, это было единственное мало-мальски приличное место в радиусе 25 км, куда, если не пригласить девушку, то пойти вечером с друзьями было бы не накладно. Ты достаточно выпил, но не зайти, услышав ту бурю оваций, которая накатила в этот момент на эту небольшую аудиторию, было бы странно. Играл какой-то квартет. По-видимому известный в местных кругах. Более того, играл не так дурно. Ты заметил столик в самом углу зала, и двинулся по направлению к нему, одним глазом рассматривая публику. Публика же, была весьма и весьма разношёрстная - от интеллигентных старичков в начёсанных париках, нарядных костюмах и платьях, до весьма продвинутой молодёжи, пришедшей, скорее поддержать выступающих своими криками и воплями в перерывах, чем послушать. В самом центре зала восседал местный Казанова лет 60-ти, со своей очередной пассией, младше себя как минимум раза в три.
Расторопная, на своё счастье, официанточка принесла виски. Как ни странно, он был вполне сносен, и даже походил на шотландский скотч не только ценой. Ты не замечал, не слышал музыки, даже не смотря на всеобщую нехарактерную испанцам внимательность и чуткость, проявленную к исполнителям. Да, в зале было даже слишком тихо. Не замечал, захлёбываясь в волне сарказма, нахлынувшего на тебя уже давно, но только тут, лицезрея весь этот провинциальный цирк, ты смог по-настоящему раскрыться. Но эта радость была не долгой. Не прошло и 45 секунд, как вдруг по телу пробежали мурашки. Ты услышал до боли знакомую мелодию. Мелодию, которая когда-то сжигала вас без остатка.
Сердце начинало биться быстрее, тебе перестало хватать воздуха - ты начинаешь жадно глотать его губами, расстёгиваешь ещё две верхних пуговицы рубашки, поднимаешь, нет, даже запрокидываешь голову назад, закрываешь глаза. Ты как будто вновь начинаешь чувствовать её прикосновения, её жадные горячие губы, её обжигающе-холодные пальцы на своей шее и спине, прижимающие тебя к ней. Ты кусаешь губы, впиваешься пальцами в ладонь, и одним взмахом руки переворачиваешь столик. На финальном аккорде.
