В последние дни убеждаюсь, что моё потрясающее воображение скоро доведёт меня до инфаркта. Практически всё что читаю, слышу, пытаюсь, порой, к сожалению, непроизвольно, прочувствовать. Это чудесно, когда ты читаешь о любви, о мире, о балах - о прекрасном. Но когда ты читаешь про мертвецов, когда тебе МихъЮрка рассказывает о своём бурном прошлом с работой в криминалистике - про идиота-маньяка, который вспарывал беременным животы из любопытства, знаете ли становиться не хорошо.

  Как то раньше эта проблема не была так актуальна - нуу, знаете ли на ужастики не хожу, литературу особо страшную не читаю, а вот в последнее время появилось как-то очень много людей, желающих попугать.

  В общем, неблагодарное это дело - чувствовать за других.