Предисловие.

Образы представленные в этой миниатюре, были списаны с реально существующих людей.  В общем то, они на столько банальны, что будет не трудно узнать в них кого то из своих знакомых, а может быть и самих себя.

Ауттэйк из Digital Butchery / Цифровая Бойня

Сон Марка HSD2KS46

Всю ночь снились кошмары. Наверное  под впечатлением от увиденного за день. Мутные обрывки вечера хаотично мелькали  перед глазами, я помню, что в очередной раз, планировал изменить свою жизнь. Мне предстоял суровый день, когда я должен стать лучше...

Снилась смерть. Мы лежали с ней на полу, в незнакомой комнате, глядя друг на друга в зеркале на потолке.

Смерть что-то объясняла, я слушал, разглядывая чёрный балахон, костлявые руки и странную мебель, назначении которой было для меня загадкой. Зачехлённая коса лежала рядом.

- Мне знаешь эти заумные никогда не нравились...
- В смысле профессура?
- Да нет. неформалы там всякие, контр-культурщики.
- С чего бы это...?
- Да лохи потому что. Много пафоса на пустом месте.
- Почему сразу лохи.... ?
- Не просто лохи, а главные лохи... контр-культурщики, алтернативщики, творческая интеллигенция там всякая... По сути, люди, которых "некая" ЧЁТКО СКОНСТРУИРОВАННАЯ система "заставила" поверить в то, что они не подчинились общепринятым нормам и условиям, они на полном серьезе думают, что изобрели какой то свой путь собственного освобождения... В нашем мире можно быть свободным...?

- Ну да...  денег. Только по больше, положение. Известность - нет. Обязывает. Спрятаться за тёмными стёклами неприступного лимузина. Стать газетным мифом. Переместится в список самых успешных и богатых. Можно всё сделать на оборот. Уехать в горы или на остров. Собственный желательно... В общем, жить в своё удовольствие...

- Тебе денег не хватает?
- Нет - сказал я - я имею в виду много денег.
- И что бы ты с ними делал?- иронично спросила смерть, как будто догадывалась, что я ей отвечу.
- Первым делом - уволился  конечно, да нашёл бы себе занятие... ну что бы не парило. Женщину понимающую, прожил бы с ней остаток жизни, в понимании и любви - и умер... в один день... - я замечтался. Слово умер, явно было лишним...
- Хочешь в авиакатастрофе погибнуть? - Смерть посмотрела на меня немигающим взглядом.

Пустота бездонных глазниц была красноречивей любых слов. Ледяное дыхание отдавало тысячелетним цинизмом. Я понял что сморозил какую то чепуху...

Смерть заметив моё смущение, отвернулась.

- Можно подумать ты бы поехал... ты дальше черты города выбраться не можешь... понимаешь, быть придурком и вести себя как придурок, это две большие разницы.

Я вздохнул... первая попытка произвести хорошее впечатление с треском провалилась. В принципе, я был с ней полностью согласен, но в данном случае, мне было страшно показаться циничным... для всех, кроме себя, я был другим. Как и многие, приличным человек я конечно не был, а просто старался им быть.

Каждый день, я проделываю рутинную работу по сокрытию своих недостатков, комплексов, злости и прочего, что не принято демонстрировать в приличном обществе. Я был и остаюсь циником, хотя и тщательно это скрываю. За годы практики, я отточил своё искусство на столько, что порою, мне стало трудно отличить, где я надуманный, а где я на самом деле.

Неформалы - продолжала рассуждать смерть - это часть "мэйнсстрима", которую развели дважды - Фишка в том, что им оставили право думать, что они принадлежат к некому "уникальному сословию"... нео-элита презирающая всякую посредственность. При этом любят страдать.. Изнывают, понимаешь,  под тяжестью своей гениальности... ну не
понимает их серая масса. Палки в колёса ставит и всё такое.

Я напрягся. Мне судорожно хотелось понять, к чему она клонит. Я вглядывался в отражение на потолке, пытаясь найти хоть какую нибудь зацепку.

- А что плохого в том, что бы быть не таким как все ?
- Да ничего собственно... просто смешно...
- Я думаю, главное как ты себя при этом ощущаешь...
- А я вот так не думаю... все люди в принципе одинаковые, зачем куда то лезть... И главное, пытаться найти на своё филейное место какие то дикие, совершенно изощрённые
проблемы. Главное не что ты сам о себе думаешь, а как тебя воспринимают.

- Да и что... ну не любят люди не таких как все. Хоть и не всегда.
Если ты в чём то лучше их, то конечно, тебя уважают, с тобой хотят познакомится и т.д... В худшем случае - боятся. А если они думают что ты хуже. То кому ты такой нужен. Будут давить всю  жизнь, как личного врага. Не все конечно.. но энтузиастов  хватает.

Смерть не обратила никакого внимания на реплику которую я наконец то выдавил из себя и вместо этого, продолжала свой монолог.

- У меня знакомый был. Пиво любил выпить.. ну сам понимаешь - пьешь пиво - бегаешь в туалет. Иногда это в проблему превращается... Знаешь что он делал в общественном месте ? Притворялся пьяным.. Ну типа на пьяного никто смотреть не будет. Если трезвый человек в центре города раскорячится, сеанс - публика аплодирует..  а так
одно слово - пьяный. Все отворачиваются. Сочувствуют.

- Знаешь какая мораль у этой истории... ???

- .... (я молчал)

- Будь незаметным. В глубине души ты можешь призерать и крутить это мир как тебе вздумается.. Но не стоит этого показывать. Зачем провоцировать лишний раз. Люди знаешь существа ранимые..

- А кто их провоцирует ??? Ну хочется быть человеку не похожим на всех, что теперь.. давай его задушим ???

- Слушай - перебила меня смерть - ты бы пошёл к врачу - готу ??? Ну или эмо... клоуны всякие с пирсингом, извращенцы в кожаных макинтошах.. субкультуристы, как тебе?

- Нет, не пошёл бы... - хотя нет, почему? - Пошёл бы. Припёрло бы и пошёл...

- Потому что не ходил...

- Хотелось бы тебе верить...

- Ну это твоё дело. Если ты об этом говоришь, то по крайней мере часть из этого ты принимаешь...

Смерть давила на больное. Я всегда мечтал сделать что то эпатажное. Покрасить волосы в зелёный цвет, сделать немыслимый пирсинг, одеться с головы до ног самым неподобающим образом... так что бы всех стошнило.... что бы все обернулись и с уважением сказали - ВО ДАЁТ.... Идея показалась совсем жалкой.

Планы на утро стремительно рушились, напоминая подкошенный взрывом небоскрёб. Я стоял, зачарованный происходящим, не замечая, как покрываюсь слоем пыли. Ноги врастали в землю. Мне отчётливо казалось, что сон, который мне снится, логическое  продолжение дня.

Потом начали за жизнь. Во всём чувствовалась какая то не недосказанность.

- Ты давно то промышляешь.. ну этим... как его... - слово "убийство" застряло во рту...

- Не помню даже... просто всё как то само по себе появилось. Я особо не напрашивалась..

- Тебе не хотелось заняться чем то другим... ??

- Да нет, я ведь ничего другого не умею. Я, как никто другой, на своём месте - менять тут себя вроде ты собрался... кстати, с чего собираешься начинать?

Я подумал, что готов к этому вопросу. Ещё вечером, идея поменять себя, казалась мне внятной и вполне объяснимой. Помнится, у меня даже был план.

Видимо когда доходит до дела, всё получается как обычно. В голове включается защитный механизм, препятствующий грядущим изменением... мало ли чего хозяину в голову взбредёт.

Не известно откуда появляется куча несделанных дел, которые как оказывается не терпят отлагательств. Потом обед, который точно нельзя пропустить.  Вас клонит ко сну, вы проводите несколько часов в сладком анабиозе. Около шести часов раздается телефонный  звонок с предложением выпить пива. На хмельную голову опять строятся планы,
что вот уж завтра, точно всё будет по другому... на утро, похмелье, подобно стальному клину,  выбивает из вас всю революционную дурь... вы на некоторое успокаиваетесь.

- Не знаю, с отношения к жизни наверное...

- Ну например - в голосе смерти послышался неподдельный интерес... что тебя в твоём сегодняшнем варианте не устраивает ?

Точно - задумался я - а что конкретно меня не устраивает. Мысли отскакивали от черепной коробки где то внутри головы. Я пытался их поймать. Они не поддавались...
Каждый раз, когда я пытался ухватить одну из них, они выскальзывали из моих рук.

- Пить брошу....

- Ну это да... - напуская важности сказала смерть - похмелье больше не будет. Деньги - ты ведь любишь деньги? -  появятся... Ты ещё как в анекдоте, бутылки сдай..

- От виски не принимают...

- А ты попробуй... напиши на завод производитель, может возьмут. У тебя их много ??

- Да не очень...

- Жалко.

Я впервые задумался о том, что уже несколько лет являюсь хроническим алкоголиком. Тусовки дома, подобно вялотекущей шизофрении, перетекают в посиделки на кухне, после
того, как алкоголь заканчивается, я стекаю по лестницам многоэтажных домов, перемещаясь в близ лежащие бары...

Меня начинает клонить в сон, я думаю о том где я проснусь в этот раз....

Изображение в зеркале становится чёрным. Неожиданно на нём появляется до боли знакомая мекка моих алкогольных угаров. Я как паломник, ползу туда, что бы припасть к живительному источнику... Спускаю  по трубам остатки самого себя.

На фоне воображаемого угара кого то бьют. - Ну что пойдем выйдем дружок... жить надоело сука... Мы ещё не знакомы, ну тогда вот, познакомься - слышен хруст костей - получай сука -  ещё получай. Руки, руки убери... - экзекуция продолжается в полной тишине - и так до полного изнеможения, пока руки не затрясутся - пока не потечёт из всех  дыр и щелей - и не важно что будет дальше...

Голова отключается. Нужно чем то залить душевный пожар. - Эй мамаша - обращаюсь я к неопрятной толстухе за барной стойкой - Плесни балтийцу.

- Как ты стакан держишь, не собираюсь я облизывать твои пальцы...

- Они чистые...

- Да пошла ты....

Несколько крупных глотков. Желание жить приобретает чёткие очертания. Тяжёлый стакан оттягивает руку. Съездить бы по зубам таким стаканом, да так, что бы только ручка в руке осталась. В полумраке светятся глаза посетителей... мои наверное тоже светятся, не видел не разу со стороны... Может будет ещё возможность когда голову таким вот стаканом проломят.

Кто то дёргает меня за плечо...

- Ну ладно, ладно.. расслабился....

Я опять на полу уже в знакомой мне комнате...

- Пить ты точно не бросишь... - задумчиво сказала смерть.

- С чего ты взяла...

- Скучно станет.. без друзей. У тебя друзья есть ?

- Да вроде есть...

- Ответ не верный. Друзья у тебя есть, у такого, каким ты являешься в данный момент. После того, как ты изменишься до не узнаваемости, другими словами, совершишь самоубийства того себя, кем ты являешься в данный момент, тебе придётся начать всё с начала.

- Да но как то ведь бросают ?? Что они все одинокие ?

- Как то бросают... потом опять начинают... окупают с лихвой затянувшийся алкогольный отпуск. Если патологии на нервной почве не появились...

- Знаешь.... ну меняются как то люди...

- По этому я и прихожу...

- Главное верить в себя и тогда, всё точно получится...

Я в очередной раз подумал, что промахнулся.

Смерть помедлила с ответом. И когда я наконец то его получил, её голос показался мне абсолютно чужим.

- Верь и всё получится, хорошо говорить лёжа на диване с набитым брюхом. Это впрочем, не совсем по моей части. Другой департамент.
Это ты за жизнь начал, а с этим всё гораздо сложнее... Всегда путаница. Многие думают, что живы, а на самом деле мертвы... а есть, кто думает что умер, но на самом деле жив. Жизнь в отличие от меня более красноречива. Есть у жизни такое свойство вступать с человеком в диалог... и поверь мне на слово, не факт что
это будет лучше чем вот так как ты сейчас разговаривать со мной.

Твоей жизнью никто не управляет, несомненно у тебя, у всех у нас, есть право выбора. Вопрос в другом... кто в твоей жизни растравляет  декорации... Именно от них, в большинстве случаев, зависит выбор..

Я почувствовал себя окончательно раздавленным и опустошённым. Мне казалось, что стены окружавшие нас дрогнули. за ними слышна невнятная брань подвыпивших рабочих, пришедших, что бы убрать декорации со сцены. Мне надоело, я встал и ушёл... Я не помню где я был. Меня просто не было, как будто не было вообще.

Потом я вернулся...  комната оказалась совершенно пустой. Вместо зеркального потолка и старинной мебели, были голые стены изведенные плесенью, из почерневшего потолка торчал провод с лампочкой на конце. Ничего не напоминало того, что я увидел, когда оказался здесь в первый раз.

В груди защемило. Мне стало бесконечно грустно от чувства, что я потерял нечто очень важное. Надежда на то, что это ещё раз повторится, ускользала на глазах.

Я вышел обратно в коридор. Я знал, что где то здесь должна быть хотя бы одна открытая дверь.  Мне казалось, что воздух превращается в воду... Мимо проплывали  кальмары и осьминоги. Стайки пугливых рыб копошились под ногами. Стены, покрывались илом и водорослями. Я тонул, в океане собственных мыслей.  Спустя мгновение, я ощутил себя водолазом, костюм которого дал течь...

Во рту появился вкус соли... я коснулся губ дрожащей рукой... пальцы были в крови. Я понял что умираю. Собрав остатки сил, я продолжал двигаться в направлении открытой двери, в конце коридора. В комнате горел свет.... На пустом столе стоял телефон.

Долго пытался дозвонится.

На том конце провода раздался щелчок. Не дожидаясь ответа, я сорвался...

Упрекал её за то, что она так и на научилась решать собственные проблемы. Что всё что она делает никому не нужно... и что хотя бы из жалости, нужно хоть что то мне объяснить...

Мне казалось, что она меня не слушает. Видимо, в тот  момент она думала о чём то другом.

В голову пришла совершенно бредовая идея...

- Как тебя зовут - спросил Я ???

Смерть расмеялась, в этом смехе не было злорадства, которое я так боялся услышать.
Наверное я был не единственным кто спрашивал её об этом.

- Ты не хуже меня знаешь... хочешь могу номер телефона оставить...

- Не надо - неожиданно для себя ответил я.

- Ладно старик, не обижайся... я тебе как нибудь сама позвоню...

Разговор оборвался. Я повесил трубку. На душе стало легко...

Может потому, что тогда я понял, что в жизни можно получить только то, что сможешь удержать. И если чего то нет, то это скорее во благо, чем во вред. Ничего не приходит  и не уходит, скорее всего просто одна и та же вещь которая есть изначально, меняет форму. Бесценный подарок, который нам вручили в первый день нашего
рождения...

Я проснулся. Растаявший сон мелкими цветными каплями покрывал влажную поверхность подушки....



01.2009