Это не настроение даже, это образ, такая сфера, в которой я живу. Это архив моего тотального воспоминания, хроника прошлого, с аморфной несуществующей формой, но с реальным былым привкусом. Знаю, что всё закончилось, прошло, растворилось, но духом памяти витает и преследует меня, впечатлением, с него вряд ли осядет пыль. Это как океан соли с глаз, как время, оно остаётся везде: на одежде, на волосах, на зубах и в легких, как будто надышался плотным облаком. Но это не романтика, это хуже, болезненнее, рождает спазмы в горле, заставляет.
Ведь как известно "воздушность", окрыленность делает нас  иллюзорно свободными, но у меня не так.
С каждым днём мне все больше хочется заглядывать в хронику прошлого. Откуда это берётся и зачем это надо? Уже пустой зал, освещенный редким осенним солнцем через опущенные ветви деревьев, или вдаль по песчаной дороге до маяка, теперь здесь бродит дух опустошенности, безразличия, чувствуешь на себе откровения разряжающейся атмосферы заброшенности. Дрожь в руках и закрытые глаза сквозь которые ты наблюдаешь Мир...

Идут годы. Я держу перед глазами каждый день - май, октябрь, февраль. Где-то в левым секторе груди появляется и усиливается дух аскета - это моя история, мир для меня настолько близкий, не канувший в маразм времени, а главное в предательство.
Эти дни "красные", трудные, суровые, с глаз: под весенне-осенними дождями моей души, под лозунгами мрачных настроений с розгами судьбы - все это было со мной связано.
Исповедь, откровения, слова, эмоции, порой грубые всплески - открытый дневник, вскрытое на операционном столе время, дарованное людям и испепелившее их. Голос прощения в словах, идеях, в лицах на фотографиях под пламенем - отколот свой кусок в 85-ом..
И никому не дано понять, никто не хочет оборачиваться, проще уйти.. чем исследовать чужое страдание, да пусть даже за бокалом вина, главное - верить.

Возвращаемся - в пустое удушье.

...